La Victoire Amère

Ils ont gagné. Les Effacés se sont retirés. Pas détruits — le Néant ne meurt jamais. Mais repoussés. Honorus tenait. Et pourtant, personne ne célébrait.

Il y avait des absents. Des disciples qui ne répondraient plus. Des flammes éteintes à jamais. Des noms qui seraient oubliés. Le premier prix de la résistance. Les survivants regardaient les espaces vides. Ces places où quelqu'un se tenait hier. Ces voix qu'on n'entendrait plus. La victoire avait un goût de cendre.

Les Six ont compris. Ce n'était pas la fin. C'était le début. Le Néant reviendrait. Encore. Et encore. Et encore. Et eux... ils ne pouvaient plus suffire. Leur essence était dans Honorus. Leur force diminuait. Chaque combat les affaiblissait davantage. Un jour, ils ne pourraient plus combattre du tout.

Miraël a posé la question. "Si nous disparaissons, que devient le Serment ?" Silence. "Si nous ne sommes plus là pour guider, qui le fera ?" Silence plus lourd. "Il faut transmettre. Pas demain. Maintenant." Pour la première fois, les Six ont pensé à leur fin. Et à ce qui viendrait après.