L'Appel

Elles se sont approchées. Pas toutes. Certaines étaient trop effacées. Trop loin. Trop résignées. Mais celles qui avaient encore une étincelle de volonté, celles qui refusaient encore — même faiblement — ont commencé à dériver vers la lumière.

Le voyage était une agonie. Le Néant ne laisse pas partir facilement. Chaque instant d'avancée coûtait. Des fragments de mémoire s'effaçaient. Des morceaux d'identité se dissolvaient. Certaines n'ont pas survécu au voyage. Elles se sont éteintes en chemin. Si près du but. Mais d'autres ont tenu.

Les Six les ont senties arriver. Des présences. Fragiles. Terrifiées. Presque mortes. Kaelris a voulu foncer à leur rencontre. Nyxara a conseillé la prudence. Vaelorn a ri : "Des invités ! Enfin quelque chose d'intéressant." Oracline a tranché : "Ils ont besoin de nous. Maintenant."

Les premiers réfugiés sont entrés dans Honorus. Brisés. Incomplets. À peine conscients. Mais vivants. Theron les a portés. Miraël leur a parlé, doucement. Nyxara veillait dans l'ombre. Kaelris brûlait pour eux — pas contre eux. Vaelorn faisait danser l'air pour les réchauffer. Oracline voyait leur guérison possible. Pour la première fois, les Six n'étaient plus seuls.