La Marche

L'Errant marchait toujours. Mais désormais, il n'était plus seul. Derrière lui, en silence, marchaient ceux qui avaient compris. Les Brasiers qui avaient cessé de craindre. Les Veilleurs qui avaient cessé d'observer. Et avec eux, les Forgés qui forgent leur destin, les Spectres qui tissent le voile, les Zéphyrs qui chevauchent les vents, les Éveillés qui acceptent ce qu'ils ne peuvent pas savoir. Six Ordres. Une seule marche. La première depuis mille ans.

Sur la route, l'Errant s'est arrêté une fois. Il a posé sa main sur la pierre d'un bastion oublié. Il a fermé les yeux — ou ce qui en tenait lieu sous sa capuche — et la pierre s'est mise à briller. Pas d'un feu de Brasier. Pas d'une lumière de Veilleur. D'autre chose. D'une mémoire. Et les noms gravés là, oubliés depuis si longtemps, ont commencé à se prononcer eux-mêmes, un par un, comme un appel.

Les Pionniers — ceux qui avaient scellé le Pacte en premier — ont senti leur propre nom dans cette litanie. Pas leur nom de joueur. Leur vrai nom. Celui que le Néant ne leur avait pas pris, parce qu'ils l'avaient inscrit dans la pierre avant même de savoir pourquoi. L'Errant a souri sous sa capuche. "Ah," a-t-il pensé, et le mot a traversé Honorus comme une onde. "Vous êtes là."