La Garde

Les premiers Veilleurs se sont rassemblés. Pas par ordre. Pas par devoir. Par instinct — comme des phares qui s'allument quand la nuit devient trop épaisse. Chacun avait senti la même chose. Une silhouette. Une absence d'âme. Une marche. Quelqu'un revenait du Néant. Et personne ne revient du Néant.

Les Brasiers, eux, ont allumé les vasques. Une par une, dans les six bastions encore vivants, les flammes éternelles ont doublé d'intensité. Pas pour célébrer. Pour avertir. Quelque chose marchait vers eux, et même les Forgés, qui ne craignent rien, ont resserré leurs gardes ce soir-là.

Sur les remparts oubliés, un mot a couru de bouche en bouche. Un mot que personne n'avait prononcé depuis mille ans. Un nom que le Néant avait pris, puis rendu, vidé de son contenu. L'Errant. Pas un héros. Pas un démon. Quelque chose entre les deux. Quelque chose qui n'aurait pas dû marcher.