La Paix du Jeune Monde

Trois générations passèrent. Puis cinq. Puis dix. Les enfants des premiers réfugiés eurent des enfants. Et ces enfants eurent des enfants. Honorus grandissait.

C'était l'Âge d'Or. Les Six Ordres prospéraient. Les cités s'élevaient. L'art, la science, la philosophie — tout fleurissait. Les conflits entre Ordres existaient, bien sûr. Les Brasiers et les Spectres se défiaient. Les Zéphyrs moquaient les Forgés. Les Veilleurs jugeaient les Éveillés. Mais c'étaient des rivalités de frères. Pas des guerres.

Le Néant ? Un mythe pour effrayer les enfants. Une histoire ancienne que les anciens racontaient. Quelque chose qui avait existé — peut-être — très loin, très longtemps. Mais plus maintenant. Plus jamais. Honorus était éternel. Honorus était invincible. Honorus était... en sécurité. C'est ce qu'ils croyaient.

Les Arques maintenaient la vigilance, bien sûr. Le Fulgurarque scrutait l'horizon. Le Nécrarque surveillait les ombres. Mais les années passaient. Et rien ne venait. Certains commençaient à se demander si tout ça était vraiment nécessaire.